It's like a thorns under your nails. Без боли не вытащишь, а, скорее, даже увеличишь вероятность того, что занозы будут загнаны глубже. И так и ходишь с ними - с ноющей болью в кистях и запястьях.

Меня преследует сон, который по моим меркам вполне можно назвать кошмаром. Там старые деревянные дома, как в Обливионском Бравиле, там человек, которому что-то явно от тебя нужно - то ли жизнь, то ли что-то еще. И ты убегаешь от него так натурально-явно, словно бы на самом деле. И ты чувствуешь его присутствие, отбегая от одной пропахшей гнилью стены к другой, не зная, куда тебе деться - направо ли, налево ли. А потом ты видишь полоску света, идущую из окон дома неподалеку - кирпичного дома, такого же, как твой собственный. И ты чувствуешь надежду, и бежишь на встречу ей. И просыпаешься, так и не узнав, остался ты жив, или, все же, нет.
Мне очень не хватает реальности. Той реальности, которая бы проглотила меня, съела бы без остатка, забрала бы к себе окончательно и бесповоротно. Мне не хватает людей, которые бы были рядом. Не хватает событий, которые бы вовлекали в себя. Вместо всего этого ищутся совершенно неприемлемые, казалось бы, альтернативы.
Лишь только с недавнего времени появившиеся в моей жизни люди протягивают руки - и ты хватаешься, цепляешься за них, как за последних - и тогда уже ты не можешь с точностью сказать себе, а кто же все-таки первый протянул руку, ты или они, они или ты. Да это и не важно становится в конце концов. Если они заставляют тебя улыбаться. Если в их присутствии ты не вспоминаешь человека, загоняющего тебя в гнилой угол Бравилских стен.

На счет раз человек делает тебе больно, на счет два он извиняется, на счет три уже все хорошо, на счет четыре тебе под ногти снова загоняют шипы. На счет пять ты разворачиваешься и уходишь, прижимая к сердцу отяжелевшую от кончиков пальцев до запястья руку.
Я завтра не "вернусь", я завтра не буду "искать возможности", я завтра просто буду - иначе. Там, где меня ждут - наверное.
Потому что мне надоело жить на раз-два-три.