Спиной - к холодной стене. Балкон всего в метре, и тянет так, что прикасаешься ты, кажется, к большому сугробу. На стене почти нет обоев, кое-где висят куски старых, пожелтевших уже, но по большей части - шершавая поверхность, которая наверняка испачкает футболку.
Ногами - к столь же холодному полу. Ступни выскальзывают из тапок, замирают в миллиметре от линолеума, но все же опускаются на него, и по телу бежит ледяная дрожь. Прямо в сердце.
Взглядом - на руки. На чуть посиневшие пальцы, судорожно сжимающие телефон, несмело скользящие по корпусу, чтобы одним движением снять блок и посмотреть на время - три минуты до полуночи.
Мыслями - далеко. Где-то там, где холод не чувствуется не потому, что глушится постоянно разными способами, а потому, что его там попросту нет. Где-то там, где ты чувствуешь свою значимость, важность, нужность, их - заботу, терпение, нежность, радость. Сотни чувств, сотни эмоций, большим потоком и все - на тебя.
Не позже, не раньше - вовремя. Загорается экран, высвечивается имя, а внутри - где-то там, далеко внутри тебя - все замирает.
Пальцем по экрану, и:
- Да?
- Привет.
Застываешь, зажмуриваешься.
Улыбаешься.