Дома. Отец порывается меня обнять при встрече. Не помню, когда мы в последний раз обнимались.
Я слишком долго стою у зеркала с раскрытым ртом: вчера меня сделали на четверть менее мудрой. Правда, куда уж менее-то? Временами кровоточит разрез на десне, а я почему-то даже не заметила скальпель в руках врача, ну или что-то вроде него; в целом я вообще ничего не замечала, кроме слишком яркого света, бьющего в глаза, и рек слез, что из них катились.
У меня чуть-чуть разорвана губа в уголке, чертовски отвлекает от всего, что происходит вокруг. Едва улыбаюсь, хриплю, к вечеру сваливаюсь с температурой. Доктор Рид из сериалов совершенно не желает спешить на помощь. Пью много чая и практически утопаю в отваре ромашки.
Мама почти ничего не спрашивает, чтобы я меньше разговаривала. Говорит что-то про дорожание недвижимости. Я отвечаю, что уеду куда-нибудь, где недвижимость в разы дешевле, чем в России.
А потом говорит, что они с отцом ездили к нотариусу насчет завещания. "Бля" - думаю я. - "Бляблябляблябля".
И куда-то падаю.